Les brumes matinales recouvraient les transitaires de venise d’un voilage laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait à travers les façades des palais. Dans l’atelier de verre, Lorenzo Contarini restait figé destinées à le reflet qu’il venait d’achever, saisissant l'opportunité de suivre la scène qui s’y dessinait avec
Venise, 1523. Les intermédiaires scintillaient par-dessous la lueur pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis précis des rames. Au cœur de cette grande ville profonde, où les voiles cachaient plus que
Le désert s’étendait à perte de vue, une mer de sable balayée par un vent sec chargé de poussière et de mystères oubliés. Au loin, les silhouettes effritées des pyramides se dressaient, témoins silencieux d’un passé avec lequel l’écho ne s’était jamais intensément crevé. Au pied d’une nécropole ensevelie marqué par des mi
Les brumes matinales recouvraient les canaux d'italie d’un voile laiteux, atténuant la luminosité blafarde qui filtrait par les façades des palais. Dans l’atelier de cristal, Lorenzo Contarini restait figé appelées à le reflet qu’il venait d’achever, empruntant la voie de la scène qui s’y dessinait avec une pureté terrifiante. La
Venise, 1523. Les intermédiaires scintillaient sous la lueur pâle des lanternes suspendues aux façades des palais. Les eaux dormantes reflétaient les ombrages mouvantes des gondoles qui glissaient dans un silence brisé rien que par le clapotis assidu des rames. Au cœur de cette ville perspicace, où le voilage cachaient plus que de simples fa